Beleza perfeita

A minha incapacidade em entender que nem todo ser vivo pode ser independente – o meu cérebro às vezes volta ao “faz de conta”, e imagino o Tico a explicar ao Teco: “foi hidratar-se à fonte, após demorado banho de sol, proporcionado pela fresta com vista ao Tejo” – acaba invariavelmente, com as flores a emurchecer. Nesse momento assalta-me a lembrança, de que podia ao menos tê-las amassado entre as folhas de um qualquer livro bem pesado, e assim, teriam terminado os dias com alguma dignidade – para mim, é claro, que as flores não sofrem dessas tontearias.
Sem querer - porque as minhas capacidades manuais são tão duvidosas, como a aptidão poliglota do presidente das terras de ninguém - deixei a rosa vermelha, ternamente oferecida, dentro da improvisada jarra emprestada, sem direito a mudança de agua e alimentada a energia artificial, durante dias. E ela, determinada a não perder a sua beleza, decidiu abolorecer apenas o talo molhado, e secar a sua perfeição para deleite dos meus olhos, que agora, não se cansam de a admirar.