O amor (esse que dizem que faz pulular), cansa

Nunca me senti muito segura nos temas do amor (o que quer que isso seja). Olhando o passado, não consigo ainda entender se tomei decisões por amor, por amizade, por inexperiência, por um pouco de tudo ou por um muito de nada. Não que seja importante a dias de hoje, aprendi a minha lição, que afinal, é o que se pretende para não voltar a cair em erros crassos. Mas confesso que a curiosidade de saber se algum dia serei capaz de pulular, me persegue. Existe o fenómeno ou simplesmente não temos que ser todos iguais?

E olhando à distância, seria óbvio e descabido não pensar, que estava completamente enamorada, no entanto, analisando esse tempo e esse espaço, não recordo o saltitar, apenas as dúvidas, as cedências, um apagar continuo que me deixou translúcida e as culpas de um “trauma” que mais não era, que um problema a dois. O único momento que sempre relembrei com um sorriso nos lábios, foi o do primeiro beijo, e até esse consegui esquecer, no momento da desilusão, que mais que de amor, foi de amizade.

E olhando atrás, sei que não houve tempo nem espaço, e no entanto, senti-me mais num par de meses, que em meia dúzia de anos. Entendi o que outrora tinha sido um mistério, libertei-me de erros e dramas que nunca tinham existido, contorci-me de prazer e gritei, mesmo sem querer. 

Mas tudo são clichés. O sentimento sincero e fervoroso apenas correspondido por uma insensibilidade gélida; palavras, palavras, palavras e mais palavras, transformadas em conversas intermináveis e posteriormente em arquivo digital para recordar ou em diálogos de exaustão; as rosas vermelhas, apesar do aviso de não gostar de flores, que inevitavelmente causam desilusão a quem as oferece e a quem as recebe; e esse lirismo, que chega a ser enternecedor, mas que desaparece no momento exacto em que eu, sou eu.

Diz a senhora que me pariu, que me conhece melhor do que alguém alguma vez poderá sonhar, que tenho que deixar de buscar perfeitos, de ver defeitos. Parece que ela, em tempos, também foi assim. Confesso que para além das parecenças físicas, que são indiscutíveis, e dos defeitos que geneticamente passam de geração em geração, feminina, não consigo encontrar grande parecido, mas se ela diz que existe, quem sou eu para duvidar. Verdade seja dita e justiça lhe seja feita, os perfeitos e os defeitos são reais. E não é agradável descobrir sempre primeiro, o que nos incomoda.

Por uma vez, gostava de encontrar um desses Filhos-de-uma-mãe-menor, que só querem dar umas quecas; sem grandes perguntas nem complicadas respostas, sem quereres para além do prazer, sem as complicações várias que acompanham o tal nobre sentimento, o tão falado amor, que cansa.